En un ping pong de sentimientos, en una sonrisa que parece desaparecer, una carta, una noche, muchos mensajes. Ironía. Es verdad, es mentira, ya nada es real. Humo, cenizas, fuego, fotos, menta.

-Y quién podrá salvarnos?- Ella sonrió pensando en la respuesta de hace unos años. Dónde estaba el chavo del 8 cuando se le necesitaba? Dónde estaba esa ficción que se tendría que hacer realidad? Dónde estaban las palabras sin sentido que le hacían reír? A dónde se esfumaron esas ansias? Esos besos? Esas caricias? Por qué el por qué parecía tan difícil de contestar? Por qué todo parecía tan diferente ahora que no estaba?

La soledad penetraba sus huesos y el viento se llevó lo que no terminó de arrastrar el subte de Baires que te lleva al Abasto (no al, sino en). Es verdad, es mentira, ya nada es real.