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Cuando la ficción parece realidad mis ojos se cierran y transforman todo en un mundo lleno de esa blanquísima nieve que tanto frío me proporciona, ese frío que penetra mis huesos y me hace pensar hasta en las ficciones mas dolorosas y en los sueños por cumplir. Hoy dormí y traté de dejar de alucinar, de preguntarme cosas que ya se, de parar un poco con el sentimentalismo que tanto detesto y que ahora parece adueñarse de cada uno de mis actos.

Cuando la ficción parece realidad siento que te siento, que no hay nada mas que azulejos que nos ocultan, bah, te ocultan. Ganas de gritar, arrojar, estupidizar toda la situación; ganas de no tener ganas y volver a meterme en mi cama a llorar por tonterías que no merecen tanto escándalo, por errores que no merecen tanto escándalo (vos no merecés siquiera algo de escándalo).

Cuando la ficción se hace realidad yo me tomo todo con pinzas y vuelvo suspirando entre lo blanco y negro, entre la espada y la pared, entre tus mentiras y las mías, entre la música psicodélica y una servilleta que utilicé rodeada de velas para marcar algo que no valió la pena (vos no vales la pena).

Cuando mi ficción se hace realidad te veo partir con zapatillas baratas y suena la música y delirio en mi cabeza. Cuándo, cómo y porqué, la ficción se volvió realidad para arruinarme; que feo ficción cuando te ponés en mi contra (te amo, te odio, dame más), que fea ficción, que fea realidad, que feo delirar sin sentido y pensar y pensar y pensar.